Я создал мир. Я нарисовал свою жизнь тягучими яркими красками, расплывающимися по поверхности безграничного холста. Реальности не существует. Ее нет и никогда не было. Еть только я и больше ничего. И голоса… отдаленные, приглушенные голоса, доносящиеся до моего растворенного тела, окутанного смешавшимися красками, хаотично перемещающимися в несуществующем пространстве.

Я понял это, когда, сидя с друзьями, меня стало сжимать. Мое тело начало скукоживаться, принимая позу эмбриона. И меня засосало внутрь себя. Так глубоко в подсознание, как только можно, и я понял — я один во вселенной, я придумал свою жизнь. Все что было до этого момента не настоящее, лишь обман, который я выдумал сам для себя.

От тяжести и напряжения, опрокинулся на спину. Лежа на диване, лицезрел себя в зеленом зеркальном потолке. Середина грудной клетки — сконцентрированный взгляд. И я снова проваливаюсь в себя. Все глубже и глубже. Меня затягивает, я все вижу и понимаю, и это нормально. Ничего необычного, все так как должно быть.

Но потом меня начинает мучительно медленно выталкивать обратно. А я цепляюсь за расплывшиеся краски, пытаясь остаться в истином мире, пусть и не таком разнообразном. Но я знаю, что этот мир настоящий, и я не хочу возвращаться туда, где я все придумал, где я продолжу рисовать свою жизнь и обманывать себя, что я не одинок, что не являюсь единственным созданием во вселенной. Ведь это ложь… я только что понял, что реальности нет, а меня вытягивает обратно туда.

Не хочу! Не забирайте! Я не хочу возвращаться! Оставьте меня, пусть и одного, но там где истина, где правда! Я не хочу в придуманный мир, в надуманную жизнь! Неееет!!!

Это так ужасно… возвращаться...

На утро, идя на работу, резко остановился и посмотрел по сторонам. Ощущение того, что вдруг то что я вижу, слышу, делаю сейчас может быть не настоящим, не покидало до сих пор, возвращаясь тихими отголосками того, что осознал прошлым вечером. А вдруг и правда — мира не существует, и есть лишь я, продолжающий рисовать свою жизнь.

P.S.  Позже долго размышлял над тем, почему остаться одному для меня тогда было предпочтительней, возвращению к людям. Но так и не понял почему мне было так страшно покинуть одинокую истину и вернуться в «нарисованную мною жизнь».